"Era come se fossi appena tornato da Timbuctù,il primo bianco a scamparne vivo,solo che non avevo niente da raccontare,tranne monotonia,sterilità e noia.(...)Non c'erano più manifesti turistici,ma profonde,nitide visioni di una terra che conoscevo e amavo,souvenir d'una patria che avevo trovato e perduto di nuovo.D'un tratto la fame e la sete che provavo si placarono.D'un tratto mi resi conto d'aver viaggiato per ventimila miglia nella direzione sbagliata.Il mio sguardo si rivolse nel mio intimo,ancora più a fondo;tutto era immerso nel pozzo dorato della memoria.(...)Si viaggia sempre con la scorta della morte o del suo attendente.Il silenzioso villaggio dove il fiume scorre così pacificamente,proprio il posto in cui decidi di sognare,di solito è la sede di un'antica carneficina.Ciò che induce a fantasticare è il sangue che fu versato più copiosamente del vino.A orange,così tranquilla,così piena di perduta grandezza,il recitativo storico fischia tra le ossa imbiancate di ruderi sonnolenti.L'Arc de Triomphe se ne sta accovacciato con muta eloquenza nell'accecante isolamento del sole.Da un portone,sopra una brocca scintillante di sudore freddo,salta fuori il passato.Dall'arco si vede il Midi.Senza posa scorre il Rodano con mille bocche furiose per spirare nel Golfo del Leone."Depart dans l'affection et le bruit neuf".In un punto di tra Vienne e Orange,in un villaggio senza nome,ci fermammo vicino a una curva dove c'era un'ampia,ombrosa terrasse.Una bassa siepe seguiva l'arco della strada circondandola quasi completamente.Là,in uno stato di piacevole spossatezza,m'abbandonai a una sensazione d'assoluto disorientamento.Non sapevo più dov'ero,nè perchè ero venuto,e quando o dove me ne sarei andato.Mi riempiva e mi drogava la sensazione di essere uno straniero in un mondo straniero.Ero alla deriva e senza memoria.La strada non aveva volto.Rintoccavano le campane d'una chiesa,ma come da un altro mondo.Era la pura beatitudine del distacco.Udito abbastanza,visto abbastanza.Ero venuto e ripartito.Ancora qui.Volavo e mi sembrava di sentire piangere gli angeli.(...)A volte mi basta toccare il guanciale perchè riafforino le scene più incantevoli.Si formano dietro la retina come ragnatele.Dalla cantina al solaio sono tutto una tela scintillante d'incanto visivo.Chiudendo gli occhi,mi lascio strangolare da autentici festoni di ricordi.Li porto giù perchè siano rimessi a posto dal tirannico psicopompo chiamato metamorfosi."

(Henry Miller-Ricordati di ricordare)

Diamante, sai che non ho mai letto Miller?

e forse ti stai perdendo qualcosa chiara Zoe(comincia,quando vuoi,con tropico del capricorno.Non te ne pentirai,forse)

Lo farò... Ho nexus in casa... lo hai letto?

mi trovi chiara? Di capelli, immagino, peccato che son castana tanto quanto basta per nn esser mora .. uff!

"ricordare di ricordare.Assaggiare tutto nell'eternità come una volta nel tempo.Tutto accade una volta sola,ma è per sempre.Un tojours.La memoria è il talismano del sonnambulo sul pavimento dell'eternità.Se nulla si perde non c'è neanche nulla da guadagnare.C'è solo ciò che dura.Io Sono.Questo comprende ogni esperienza,ogni saggezza,ogni verità.Ciò che si disperde quando la memoria apre porte e finestre è quel che non è mai esistito tranne che nel terrore e nell'angoscia."

Ibidem

Ma il nesso con il post da me "rubato"?

lo scopriremo solo sorridendo

sono solo un disco rotto Zoe,mi spiace

Non credo tu lo sia...

se passi dalle mie parti ti faccio assaggiare pasticcini buonissimi ;)

io sarò pesce... e tu mi mangerai?